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Sa question était terrifiante. Durant le changement de scène, je voulus tout arrêter, car Flore me paraissait à bout.
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Nous emporterions avec nous la dernière copie du Miroir qui était réservée à la bibliothèque secrète de Bruxelles. Je me relevai. Je baissai les yeux. Flore emplissait notre mémoire. Flore était cette chair.
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Mais cela ne suffisait pas. Maiffe, la plus jeune des trois, la blondinette toute frisée, avait été recueillie par une tante avant que sa mère ne soit enfermée dans un cachot épiscopal. On peut difficilement le croire, mais il était plus heureux que jamais. Soudain, je compris. Une des bergères reprit le chant de Flore et relança la danse de la jeune lépreuse. Ses épaules touchaient ma poitrine. Nous sommes des êtres moraux.
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